Почитал я сборник Евгения Гришковца "Планка". Морщил при этом лоб так, что кожа трещала... Ёпт. Сдается мне, ребята, что феномен (не сказать феромон) Гришковца - просто дутый мыльный пузырь, порожденный совершенно неумеренным и неуместным пиаром. Неумеренным, потому что хвалебная статья о его достоинствах содержится даже в самой книжке (каковых "вступительных статей" не принято делать уже лет 15 как). И какая хитрая статья! Пётр Вайль пытается убедить читателей, что отсутствие внятных сюжетов, банальность выбираемых тем, кошмарное косноязычие автора - это супергуд! Это ж, мол, сама жизнь наша.

Да впизду такую жизнь... (с) Егор Летов.

Проза Гришковца - вязкая, рыхлая, бесцветная, без какой-либо конкретики, вся написана в обще-обтекаемых выражениях, местами переходя в откровенно детский лепет из разряда: "за соседним столиком сидел парень и говорил плохие слова". Также у него местами фигурируют "хорошо одетые красивые люди со счастливыми улыбками" - радостное такое олигофренство в лучших традициях сорокинской "Тридцатой любви Марины"... Все герои - мажоры, денег не считают, но вот им чего-то не хватает. Елочные игрушки их не радуют. И тогда начинается ковыряние в прыщах.

Ну нах. Я не понимаю, на хрена это печатать, да еще такими тиражами. Мало нам было сериала "Богатые тоже плачут"? Вымученность в каждой строке, жирные акценты на мелких бытовых проблемах, вообще недостойных обсуждения. Прыщи на жопе - это личное дело каждого. Ну ладно, пусть будут прыщи. Но ведь Гришковец эти прыщи даже описать не может так, чтобы было интересно. Скучная нудятина. Не торкает. Любой школьник напишет не хуже.
Вот такая у нас литература нынче... Основанная на звучных фамилиях, а не на умении. И когда этот пошлый дурдом закончится - один бог ведает.